Нет, не буду писать про жратву. Нет куража и все тут. Лучше приеду и все покажу. А Бат-Яму как-нибудь придется потерпеть.

А вот надысь, до самого Блюмова приезда, имел я с коллегами разговор. Коллеги -  швейцарские и австрийские юноши. В количестве двух штук. Разговор зашел на чисто мужскую тему. Как друг другу морды бить. Юноша автрийский сразу сказал "как-то не доводилось, и вряд ли доведется". А вот юноша швейцарский тот, что в армии был(в местной, цирковой) оказался более продвинутым. Рассказал, что его учили, что он вообще ого-го, но есть одно но...ни разу не пробовал. И тут настал мой звездный час, братья и сестры. Пожилой еврейский подросток вспомнил все свои двадцать два случая, когда он получал или был близок получить в свое не самое приятное лицо.

Вообще я по характеру не очень такой себе задиристый. Но бывает нахлынет. А потом все равно долго я не продержусь, как показывает практика. И вот меня под стаканчик мохито развеселила история, которая произошла года так четыре назад. А может и пять.  История боянистая, как и я сам, но моя любимая.

На Белке еще тогда не по-убогому отремонтированый располагался Зинкин кофе. Он там и сча стоит. Прелесть заведения в том, что оно круглосуточное и там можно попить кофе по-ирландски, например. Что для винолюбщиков средних лет при отсутствии энергетиков - просто манная каша в детском соду. И в ночи мы с Максимом туда иногда заходили. Особенно, когда холодно было стоять у входа в метро и вообще было настроение. Поднял я тогда, братья и сестры, руку на самое дорогое, что у меня было. На мое прекрасное. Чертов кофе во всем виноват. И вот стоим мы на улице. Прям у входа...Я, как боец совершенно дурной, обязательно должен размахнуться был. Замахиваюсь слегка, подскальзываюсь, падаю. Встаю, повторяю все движения из предыдущей серии "Слуцкая против братьев Кличко", падаю, падаю, падаю. Старенький Блюм был близок к поражению от того, что смотреть он на меня больше не мог. Но и поддаться было уже не реально. Разве что самому себе по репе настучать. Так и не взял я грех на душу. Не получилось. Ехал домой на машине, в руке был стеклянный стаканчик с кофе. Было так тепло....ехал и корил себя за все эти падения. Перед собой стыдно было что ли. А за умыкнутый стаканчик с кофем не было стыдно. Совсем.

Мне очень нравится такие вот истории вспоминать. Они для меня какие-то добрые и теплые. Хотя кажется...ну какая жизнь? выпивка, кабаки какие-то. Ничего человеческого. А вот я люблю их, потому что сейчас как-то все поспокойнее что ли. Во-взрослому что ли. Хотя...сплю тут, на работу ж надо, в 4-44(без шуток) утра звонок на мобилу. "Виталик, продай водки". Вон оно как бывает, Михалыч. Водку соседям не продал, послал к черту. Днем переписывал на них инторнет за это все. Не...ну как так вообще может быть? могу себе представить звонок с вопросом "Выпить есть?" Но продать! Как сказал Вини, надо было продавать и подороже. А водки не было, ее
Блюм еще в шарике в раковину слил.

Дождусь я, наверное, уже скоро своего понедельничного выходного. Одного моего, хорошего. Одного из двух. Не знаю, может куда с Максимом съезжу в этот день. Вот он уедет 17-го, потом потихоньку все наше маленькое гетто будет расползаться. Грустно что-то. Как-то я привык к людям. Некоторых даже сильно полюбил. Например, маленького бразильского мужчинку. Черт его знает...другая жизнь опять начнется. Не хуже, как обычно, не хуже.

Вот так. Черный русский от Владимира ждет меня.
В общем как-то так. Лениво все.Домой, домой.