Итак...после встречи с шефом хочется верить, что меню на лето будет мое. Тогда милости прошу на террасу. А если нет, то продолжайте игнорировать наше заведение или заказывать только мороженое, вот!
Можно вырубать следующую рисочку. Я уже говорил, что не представлял себя в роли кондитера никогда. А как попал в кулинарную школу, то такие слова, как Ритц, SCDP и составление меню были для меня вообще фантастикой. А тут на те...Ну так же хочется, чтоб его приняли, вот! Монако мое.

А для горячей кухни есть место на мастер-классах. Пока в голове только кондитерка. 13 часов на ногах, вечером ложусь спать, в голове мысли идеи, аритмия какая-то. С утра тут же на работу. Может все же не зря я отказался от тех своих более менее спокойных офисных будней с более менее приличной зарплатой? Хотя вот о прошлом.

В первый день календарной весны не только переименовывают милицию в полицию, но и отмечает день рождения один из моих друзей. Не... не собираюсь сейчас писать "дорогого ИванПетровича хочу поздравить, а вы все читайте". Я о другом. Будучи работниками ДХЛ сколотилась у нас банда карликов-дебилов из четырех человек. Один после ухода так и откололся, к другому(старому моему дружбану-грустные-глаза Блюму) я прилип так, что фейри не поможет, а вот еще с одним человеком мы общаемся примерно три раза в год. На его ДР(как раз первого марта), на День ВМФ и на мой или Максимов ДР. И он всегда веселит нас историями из DHL. Ибо три карлика-дебила ушли, а один остался. Вы знаете, прошло ровно десять лет, как я покинул эту скааааазашную компанию, а меня до сих пор умиляет, все что с ней происходит. И все, что происходит с людьми оттуда. Я еду от Киевского домой и слушаю по телефону этот ежегодный монолог....а ты знаешь, а этот, а тот. Захожу в ночной Перекресток и продолжаю слушать. И я прям-таки всеми своими клеточками чувствую, что проиходит. Слышу запах пыльных коробок, представляю себе, как выглядит таможенная декларация, перебираю в уме ее графы.
И что тут интересно, что та жизнь, она ж более ранняя, чем айти...она была на самом деле более жесткая и суровая. Айти-то это что...так сиди себе в кресле и думай, откуда денег кусок отгрызть. Там - по-другому. Но все равно, мне мягко так. Как-будто, сидя в кресле ты читаешь про войны хобгоблинов и кендеров, в которых ты когда-то принимал участие на стороне последних.
А еще более приятно знаете что? Почти никто из людей из той жизни не сошел с рельс. Та же таможня, те же склады, ГТД, двери с ноги. А у меня, у Максима за это время прошли тысячи жизней уже. Вот такая мы...банда карликов-дебилов. На пенсии.


В общем, одна сентиментальность. Мне бы хотелось хоть на пять минут сесть на пластиковую лавочку у ворот, чтоб рядом сел Павлег с трубкой, Николай стоял на линии по делу, а Максимчик сидел бы в вагончике в гриндерах, красной форменной куртке(одной на транзитных и на кузьмичевских людей) и смотрел бы телевизор..например, Бандитский петербург. Но только на пять. Больше не надо. Потому что придет Папа Родин и  будет орать на весь склад.

Этот пост посвещался стрельбе из травматов сотрудников таможенного поста, что в ДХЛ на восьмого марта, которая произошла на 23-е февраля 2011. Убивайте друг друга, потсаны. Вас - не жалко!